"Las palabras son inútiles,tercas,retorcidas como tornillos que no entran rectos. Y me cansan.Pero son lo único que tengo. (...) El mecanismo hace tiempo que dejó de resultar intrigante o atractivo. No hay desafío.No hay chispa.No hay color. El mundo es tan gris como mi asco. Las palabras son los puntales de mi abulia. Pero son–lo he dicho,lo repito–lo único que tengo." Roger Wolfe
martes, 31 de mayo de 2011
Trazos
Cuando le dejaba atrás y se sumía en la soledad que solía encontrarse su casa, allí se empezaba a remover su interior y se sentía mal, mal no por su comportamiento irrazonable y egoísta...es más, ese era el problema, se sentía mal por no avergonzarse de su ego, por no querer coger el teléfono y marcar los nueve dígitos que tan de memoria se sabía o al menos mandarle un mensaje a su móvil, por ser tan estúpida de no hacer nada, simplemente arroparse en un rincón de su casa, esperando a que de nuevo vuelva, a que sea él quien pida perdón y se sienta culpable. Se daba asco para qué mentir, pero no sentía culpabilidad por ser escoria.
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