Fin.

Después de estudiar con cuidado
 este caso
 ejerciendo a la vez de fiscal y abogado
 de juez imparcial,
sentencio lo nuestro,
 diciendo que el fallo más grande pasó
 por guardar solamente los días más gratos
 y olvidar los demás.
 Mirarte de frente,
 Admito en voz alta
 que no pocas veces he sido tentado
 en coger mi esperanza
 y lanzarla sin más
 a la fosa común
donde yacen los sueños
 que nos diferencian.

A joderse hasta que me jodan.

- La culpa no es de él. Nadie tiene la culpa. En todo caso la culpa es mía por no aceptar las cosas como son, como sabía que iban a ser. Estaba claro que podíamos estar juntos un tiempo pero no había futuro.

 -¿Por la edad?

 - Porque estuvimos solos mucho tiempo y nos gusta hacer lo que nos da la gana sin que nadie nos controle. Estuvo todo claro desde el principio. No hubo trampas. Hubo una imbécil que bajó la guardia y se enamoró. Ahí se me fue todo a la mierda: la libertad, la independencia, la edad, todo. La chica perdió la cabeza por el muchacho, pero él no.

 - Él es un tipo muy cerrado, muy encerrado. Si te quiere no te lo va a decir nunca. Nunca te va a decir que te necesita, ni a vos ni a nadie.

 -Si no lo dice es porque no lo siente, o porque lo que siente no es tan fuerte y lo puede controlar. ¡Ah! pero basta no quiero hablar más de esto porque se acabó. A joderse un tiempo y a empezar de nuevo. Poco tiempo, porque cuando quiero puedo ser muy puta.

Brindemos.

Viaje imposible hacia un no-lugar.
Materia oscura hecha de vacíos.
Butacas que ahí quedarán.
O aquel billete siempre en los bolsillos.

No recuerdo una anti-historia mejor,
de contenido incierto.
Y alzo el vaso, más vacío que yo,
lo elevo hacia el infierno,
por lo que quizá seré,
y lo que queda por hacer,
Sin brindar, celebraré,
los días no vividos.

Recuerdos falsos, logré proyectar,
y en mis paréntesis, de un tiempo oasis.
El mundo para y nadie puede juzgar.
¿A quién le gusta ser un blanco fácil?

No recuerdo una anti-historia mejor,
de contenido incierto.
Y alzo el vaso, más vacío que yo,
lo elevo hacia el infierno.
Por lo que jamás seré,
niego al mundo como es,

Y así me convertiré
en los días no vividos.

Cuando el amor sólo cambia de figura.

Amor, volveré a encontrarte
en otro rostro,
con otros gestos,
en otros ojos,
con otras manos...
 En otros versos.

Un diseño de algo fugaz.

En fin, de qué sirve un futuro ideal,
construido en terreno ilegal
o un pasado que me hace dudar del presente.

Y yo, me defiendo atacándote así,
retorciendo palabras de amor,
intentando que hagan por mí
lo que yo no me atrevo.

No, no te inventes un nuevo color,
transparente como una traición,
camuflaje para una ilusión
de mi mente.

Los milenios son un decimal,
suma de cifras de tiempo sin más,
voces nuevas, presentes, futuras, pasadas
que van retorciendo palabras de amor.
Construyendo edificios que no durarán,
un diseño de algo fugaz,
arquitectos de frases que me hacen dudar
y que intentan decirme
que no sé lo que quiero.